La otra Camy

Acabo de leer en cierto blog que por ahí hay gente que quiere que yo haga algo cuando corre el agua de esta manera por un barranco. Pues está bien, no me queda otra opción: Asumo que es mía la culpa de que la naturaleza se haya vuelto loca.

Tengo en mi despacho del ayuntamiento una cosa que ya debería estar en las dependencias del archivo de la sede de mi partido, pero pesa un montón para una canija como yo. Se trata de una caja de las de 500 folios y varias bolsas repletas de documentos a las que se adjunta un oficio de remisión del alcalde actual, Diego Afonso, donde contesta a las peticiones de varios documentos para realizar el ejercicio de sus funciones como concejales en el ayuntamiento hechas por el grupo municipal de CC (2003-2007), en la oposición durante el mandato anterior, y que fueron dirigidas al alcalde de entonces (Juan José Dorta). ¡Qué rostro tienen algunos! Que tenga Diego que contestarse sus propias peticiones al cabo de tantos años… No digo más para que no se vaya la carreta delante de los bueyes.

Nota: (En ciertos medios de comunicación puede que ya tengan otros datos relacionados pero no tienen éste a menos que salten por encima de las paredes de mi despacho y revuelvan todo lo que hay allí, hasta el pasadizo que hay detrás del cuadro… jajajaj)

Para todas aquellas personas que han aportado algo en mi vida, les deseo que la navidad les traiga a cambio paz y alegría para seguir siendo tan especiales.

Feliz Navidad

"Lo que destruimos son sólo piedras" (Mullah Omar)

Para decir verdad, no sé mucho de fútbol. Prácticamente nada. Le perdí la pista cuando la época dorada de Jorge Valdano en el Tenerife, pero estaba viendo páginas por ahí cuando tropecé con un chiste de lo más tonto: “¿Sabes por qué Estados Unidos odia al Madrid? Porque tienen un tal Iván”. Supuse que se referían a Zamorano, no a ti, Iván, por más homo-egocéntricus que yo también te considere (guiño). Pero así y todo, te dedicaré este artículo, porque vengo siguiendo de cerca esa relación de amor-odio que existe entre cierto blog, muy venido a menos, y tú. Ya luego entenderás la relación del chiste con todo esto.

Sabrás que ahora en el pueblo está de moda la frase “¡Hospital Ya!” Tú la habrás visto igual que yo, y quizás como yo, antes en la ReD que en la calle, porque seguramente algún cachorrillo ingenuo de entre tus contactos también tuvo la genial idea de colgar las fotos en el Facebook. Y la casualidad es que esa frase de moda se la han apropiado precisamente los del PSOE, como si los demás estuviéramos brincando en una pata sola por no tener hospital todavía. Y es que ya lo tuviéramos si hace unos años -cuando gobernaba precisamente el PSOE, ahora de lo más amnésico- no hubiesen destinado a hospital un terreno que era arma de dos filos porque sabían perfectamente que para estadio olímpico podría estar bien pero imagínense para llegar hasta allá abajo en una ambulancia cuando la carretera está en un plano inclinado cuyo ángulo está más tirando a recto que a agudo. Por eso ahora la carretera parece una serpiente –por lo menos, si no de otra cosa, nos enfermaremos de mareo yendo para el hospital- y evidentemente con esta vía se han duplicado los costes del planteamiento inicial, aparte de que ni la zona estaba urbanizada, ni tenía saneamiento, ni depuradora y faltaba una parte de terreno para ubicar el centro de discapacitados y un montón de cosas que ya nadie recuerda.

Y ha sido gracias a esa “humilde” pancarta de vinilo de los socialistas que tanto nos recuerda a aquella despilfarradora campaña de 2007 que todo el pueblo se ha movilizado, aprovechando que dicha pancarta está en una de las principales arterias de la ciudad donde los chicos se arrastran por San Andrés y ya que la mayoría de la población tiene que pasarse por la oficina de empleo por aquello de que hay crisis y la gente va perdiendo sus puestos de trabajo. Así ya la ha visto todo el mundo y gracias a ellos todos los partidos han despertado y se han puesto a trabajar para que el hospital sea una realidad.

Ay, Iván… ¿Y a qué venía esto? ¡Ah, sí! El otro día en ese blog venido a menos que tú sabes se publicó para ilustrar una de esas… “noticias” una foto propiedad del gabinete de prensa del ayuntamiento, sacada con la pobre Olympus que tanto ajetreo tiene de un par de años para acá. El pie de esa foto que mostraban como si fuera sacada por quienes redactan el susodicho blog decía “Diego y sus talibanas visitando las obras del hospital del Norte”. En la foto se veía al alcalde con mis dos compañeras concejalas de CC. Luego en otra edición de dicho blog  –que no se diga que no “busco la verdad para hacerme más libre” (¡Cómo me suena el eslogan al “Arbeit macht frei” de los campos de concentración de los nazis!)- decía “Más cositas de la talibana más grande que tiene Diego en su grupo de gobierno”; y en otra edición “con la connivencia de Mercedes Vera y su mano derecha, un puño de hierro sin guante de seda, Dulce, las dos talibanas más extremas de CC en el Ayuntamiento”; y en otra edición “una de las que más se tambalea es en quien se apoyan todos estos, especialmente la más talibana de todo el equipo, Mercedes Vera”. Y así el uso del término “talibana” prolifera hasta la náusea. Creo que se llama “déficit léxico”. Bueno, no lo creo. Lo afirmo, que para eso soy lingüista.

Dicen que por la boca muere el pez, y una de las cosas que se deducen de este refrán es que cuando uno no entiende los significados de las cosas a veces es mejor que se calle y no ande por ahí haciendo el ridículo y, por creerse simpático, ir dispersando su ignorancia entre aquellos que creen a pie juntillas lo que leen dándole la categoría de dogma a lo que muchas veces no son más que meros chismes de los que destruyen la vida de las personas de forma irreparable (véase, por ejemplo, el caso del padrastro de la pobre Aitana y el linchamiento que alegremente le propinaron los medios de comunicación ávidos de morbo, e incluso siendo considerados bastante más serios que este blog que ahora nos ocupa. Yo particularmente estoy esperando con los titulares en la mano las rectificaciones de los mismos que todavía se hacen esperar). A veces resolver estos enigmas es cuestión simplemente consultar un diccionario (para este caso poco recomendable, por cierto) o tener un poco de conocimiento cultural para evitar ridículos semejantes.

Tiene gracia, querido Iván, cómo ese blog, probablemente escrito por lo que llaman una cabeza caliente, la cual seguro en su vida ni ha pisado mi pueblo ni sabe en qué lugar de las antípodas se encuentra, usa indistintamente la palabra “talibán” para aplicarla indiscriminadamente a cualquier persona de Icod, en especial si se trata de nacionalistas o socialistas. ¿Será que acaso hay algún partido especial que lo tiene bien alimentado y por eso es intocable? Según esta mens sana, haciendo un ligero seguimiento hay talibanes entre los socialistas, que son los enemigos de Dorta, y también entre los nacionalistas, que son los que gobiernan el ayuntamiento, pero no todos y no sólo concejales, porque hay talibanes concejales y talibanes no concejales. El resto le es desconocido porque está claro que el soplón de turno no sabe tampoco nada más de los diferentes comités políticos y quienes redactan las noticias ni las contrastan ni parecen haber estado en este pueblo en toda su vida. Por lo tanto, doble ignorancia por hacer caso a ignorantes. Lo que sí se deduce fácilmente es que en las filas del PSOE hay un topo con poca ética. En ese caso, me alegro. Así nos enteramos todos de esas cosillas que tanto nos gusta leer a los morbosos, ¿no?

Todos los que tenemos una cierta edad conocemos los hechos históricos sucedidos en el planeta de ocho o diez años para acá, aunque sea de forma superficial. Todavía recuerdo aquella tarde del 11 de septiembre de 2001, al día siguiente del cumpleaños de Estéfany, que me encontraba en casa planchando y escuchando la tele, cuando vi el trompazo que se pegó un avión contra una de las torres gemelas del World Trade Center, y a continuación otro avión contra la otra. Ahí fue que abandoné la plancha como pésima ama de casa para sentarme dispuesta a ver en riguroso directo lo que parecía la mayor superproducción del cine mundial que haya parido Hollywood. A partir de entonces empezamos a oír hablar de un “talibán” con mayor insistencia.

Y no quisiera quedar como “talibana” de la perfección semántica pero sí echarle un poco de precisión al uso que alegremente hacen de este término en el blog del que estamos hablando. Según he hallado documentación a grandes rasgos googleando por ahí, la palabra “talibán” es el plural de la palabra árabe pashtún “talib”, que significa “estudiante”. Se trata entonces de varios grupos de estudiantes de las madrassas o escuelas coránicas de la frontera de Afganistán, dirigidas por mullah afganos o por los partidos fundamentalistas islámicos de Pakistán. Ser estudiante no es malo en principio. Los talibanes intentan con este nombre distanciarse de la política partidista de los muyahidin, considerándose como un movimiento para purificar la sociedad de una guerra de guerrillas descontrolada, un sistema social erróneo y un estilo de vida islámico que corría peligro debido a la corrupción y el exceso. El estudio del Corán, las enseñanzas de Mahoma y los aspectos básicos de la ley islámica junto con la guerra eran para estos estudiantes sin preparación en otras materias la ocupación a la que adaptarse. Estos talibanes creen, así pues, en la Jihad o guerra santa pero desprecian a quienes habían accedido al poder por considerarlos corruptos. (¿??) (Según esto, ¿entonces los corruptos son los gobernantes y los talibanes quienes así los consideran?)

Los objetivos de los talibanes parecen bastante nobles en principio, pero la cosa se volvió extrema y los extremos ya se sabe… Los dirigentes talibanes se formaron en los campos de refugiados de Pakistán, en tiempos de la invasión soviética, y allí recibieron el apoyo armamentístico norteamericano, el asesoramiento pakistaní y la financiación de los árabes saudíes y de los emiratos del golfo Pérsico y posteriormente, tras la retirada soviética, en 1996, lograron la victoria sobre Kabul, asesinando al presidente y a su hermano e implantando un régimen islámico severo. Estos guerrilleros fundamentalistas, que normalmente actúan como grupo y nunca toman decisiones de forma individual (¿??) , tenían como objetivo convertir la capital afgana en una “ciudad de Dios” mediante una serie de medidas de brutalidad evidente, sembrando la muerte indiscriminada entre los “infieles” que no sigan la ley coránica según su rígida e inhumana interpretación. Su declaración de propósitos, surgida de una reunión en Kandahar en 1993, se basa en imponer la Sharia o ley islámica y restaurar la paz. El Mullah Omar, su líder espiritual, es a la vez el encubridor de Osama bin Laden. Sin embargo no se produjo la paz, pues los diferentes grupos tribales, étnicos y religiosos se enzarzaron en múltiples conflictos, se radicalizaron los hábitos islámicos y la conducta fundamentalista.

Ya sé, amigo Iván, que en ningún momento he hablado del papel de las mujeres –o “talibanas”, como dirían los redactores de este blog al que me vengo refiriendo-, pues las mujeres de estos talibanes evidentemente no pueden ser objeto de definición en este caso, y la razón es sencillamente porque ni les está permitido acceder a los lugares públicos ni al estudio en universidades o escuelas, ni tienen derecho a trabajar fuera del hogar y mucho menos a ir a la guerra. Es más, deben ir cubiertas con un velo muy tupido, el famoso burka, y vestidas con chilaba, ¡que ni para apuntar con una escopeta y salir corriendo, las pobres! Muchas viudas, incluso con carrera, se vieron obligadas a mendigar para sostener a sus hijos o incluso a casarse con un pariente de su difunto para que sus hijos pudieran ser mano de obra gratuita en la nueva familia.

Quitando a un lado la polémica habida al principio con la Real Academia de si se debía usar “talibán” o “talibanes” para referirse al plural (puesto que esta segunda forma constituía una redundancia del plural), lo que ya parece haberse resuelto, en lo que  estoy de acuerdo es en que el uso de “talibana” como sustantivo femenino semánticamente es un disparate como la copa de un pino. Y me va a salir sin querer la feminista que todas llevamos dentro. La razón de lo que digo es que sencillamente las talibanas no existen. Los integristas musulmanes no permiten a las mujeres salir a la calle ni ocupar puestos de trabajo, cuanto menos militar entre sus filas y acudir a la guerra, por lo que creo que es una terrible falta de respeto usar ese término, ni siquiera de forma figurada y jocosa como lo hacen los redactores de ese blog, para denominar a mujeres con comportamientos terroristas como los que se le suponen a mis compañeras concejalas, cuando las mujeres afganas están pasando una verdadera barbarie por culpa de estos terroristas talibanes. Ya quisieran estas mujeres soñar con poder ser talibanas y hacer algo tan sencillo como vestirse con una minifalda y un casco de albañil y a cara descubierta acompañar al alcalde de Icod a ver las obras del hospital.

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Por lo tanto, no sé si llamar –con propiedad- “talibanes de la lengua”, como sinónimo de terroristas, a los de la cabeza caliente que, queriendo quedar graciositos, usan el sustantivo “talibana” para referirse a mis compañeras concejalas, exclusivamente de mi partido –supongo que, salvo por el chisme de aduladores ociosos con fijación hacia quienes no ceden a chantajes, por el simple desconocimiento, porque desde mi punto de vista somos bastante inofensivos en comparación con otros elementos más talibanes-.

Estas que llaman alegremente “talibanas” están a años luz de aquellas pobres afganas que sufren el régimen terrorista. Éstas son mujeres con bastante capacidad de movimiento –aunque a algunos esto les pueda causar terror- y pueden, sin problemas, enfundarse un casco de albañil para visitar las obras del hospital o asistir a donde les plazca y tienen derecho a estudiar carreras universitarias y a trabajar para sacar a sus hijos adelante. Y sobre todo no tienen que soportar esa lacra llamada “burka” –aunque a algunos parece molestarles que así sea y, por lo visto, nos prefieren hieráticas antes que podamos significar una majadería-. Así pues, la conducta de estos redactores me parece como poco una burla hacia esas pobres mujeres afganas presas de una situación terrorífica.

Por eso, amigo Iván, no se puede andar sobrevolando situaciones y, como el Mullah Omar, creyendo que lo que destruimos son sólo piedras, o reputaciones, que parece ser lo deseable por estos interpretadores de la realidad, sino que injustamente, creyendo estar por encima del bien y del mal y creyéndose muy graciosos, se burlan de las penalidades que sufren las mujeres de aquel país de integristas que usan el terror para hacerse valer, cuando toda la sociedad está concienciada de que tal sometimiento es una vejación hacia la mujer y un crimen abominable. Pero éstos… ¡hala, pa’ atrás como los cangrejos!

Como te dije alguna vez, amigo Iván, “Stultorum infinitus est numerus” (guiño).

Una noche de la semana pasada tuve que acompañar a mi marido a Urgencias por una fiebre excesiva. Así que terminé de preparar la cena, les serví a mis niñas sus respectivos platos y avisé a mi madre para que se ocupara de darles de comer y acostarlas en lo que yo regresaba, previendo que podría tardar varias horas, habida cuenta de que a veces hay muchísima gente en Urgencias. Yendo de camino al Centro de Salud, tan hipocondríaca como soy, me iba imaginando a todos en mi casa muertos por el virus de la gripe A. Pero al llegar allí, no encontramos esa gran cantidad de gente que normalmente acude en un día cualquiera a esa hora por lo que nos atendieron enseguida. Total, que no era tampoco la gripe A y fuimos a la farmacia de guardia a comprar un medicamento y en sólo tres cuartos de hora estábamos de vuelta.

Al llegar a casa encuentro a mi madre desenredando una cadeneta de croché con mi niña mayor, y escuchando en la tele en un programa que llaman “La Traquina” a una señora hablando de un problema de desobediencia al profesorado sucedido en un colegio de por ahí cerca. Sirvo la cena y me pongo a comer mirando distraídamente a la tele cuando de pronto aparece en lo bajo de la pantalla un mensaje diciendo algo así como “Diego eres más falso que un billete de 1 euro”. Me hizo gracia, pero no tanto el mensaje sino la atención y la intención de quien lo envió: “¡Qué fijación tienen algunos siempre con lo mismo, por Dios! ¿No ves que está hablando de otro tema, la desobediencia de los chicos en el cole?”

Yo nunca veo ese programa de televisión ni ningún otro, y no tanto por falta de tiempo sino por exceso de repugnancia hacia lo que ofrecen y permiten en algunos programas y canales en general. Pero normalmente, el día de la semana que llevo a mi madre hasta el pueblo cuando va a enramar al cementerio, ella (que todavía parece que no está suficientemente escaldada de aquella vez que el propio director de ese mismo canal de televisión mirando a la cámara dijo que “todos los concejales de Icod son unos hijos de puta”) me habla de todos los mensajes que llega a contar en un sólo programa, todos insultantes contra el alcalde de Icod, y me describe sus contenidos. ¡Qué casualidad que ningún espectador hable a favor del alcalde! Es hasta extraño. Para mí que hay alguien que se dedica a “invertir” verdaderas cantidades de dinero –a razón de 4 mensajes por 6 euros- en insultar al alcalde y hacer parecer que vivimos en el peor sitio del mundo. Si hubiera sido hace cuatro años lo comprendería, pero no voy a hacer aquí una lista de las cosas que se han hecho en estos dos años y medio desde que gobernamos en el ayuntamiento, a diferencia de la transparente capita de piche que ponían un par de meses antes de las elecciones los que nos precedieron en el gobierno, porque evidentemente éste no es un balance preelectoral y nadie es bobo para no ver el vuelco. Icod está abierto en canal con tantas obras. Otra cosa es que la gente que lee estos mensajes crea lo que lee y piense lo contrario de la realidad.

Distraída pensando en esto, atienden a otra señora llamada María (¡Qué casualidad de nombre! Todas las anónimas se llaman igual, ¿verdad, mamá?), que creo que llamaba de Tacoronte para quejarse de que en su calle faltaba una bombilla. Y dije en voz alta: “¿Y en Tacoronte no hay un concejal al que quejarse de estas cositas, que la gente llama a la tele?” De todas formas que yo sepa a Icod no han llamado nunca los presentadores de ningún programa de televisión para sugerirnos arreglar la bombilla de turno. Si no son intermediarios entre vecinos e instituciones y encima cobran dinerales por esos mensajes que a veces deberían ser objeto de denuncia, entonces ¿qué función tienen programas como éstos que no sea sembrar el malestar y la confusión entre los espectadores? Acaso el enriquecimiento a costa de ciudadanos incautos.

Cuando terminé el último bocado, ya mi madre se había vuelto a su casa, así que apagué la tele y ahí se habría de quedar arrestada por un tiempo. Desde que mis niñas descubrieron que pueden ver dibujos animados a la carta en youtube, el viejo televisor Nokia pasa largas temporadas apagado como el objeto inservible que es por el que nadie siente ya ni la más mínima curiosidad. Cuando se produzca el apagón analógico, hipocondríaca como soy para estas cosas, probablemente este viejo trasto que me ha acompañado como regalo de bodas perfecto acabará en la basura y ninguna sustituta de pantalla plana vendrá a ocupar su sitio. Por quien más lo sentiré será únicamente por los vendedores de televisores de plasma, porque… ¡bendita ignorancia la de no conocer los contenidos de tan vil aparato!

Estaría bueno que yo, teniendo un blog, no escribiera un artículo de blog de esos que no interesan a los medios serios, cuando otros que no lo tienen escriben para llenar blogs ajenos. A sugerencia de un buen amigo, les contaré un cuento que se llama “Juan y su móvil” (guiño, mi niño), la  versión subtitulada de un cuento aparecido en uno de tantos blogs.

A primera hora de la mañana del pasado lunes día 5 de octubre (aclaración: para el portavoz del PSOE, ahora que está liberado, cobrando de la consejería un sueldo que necesitan otros pobres maestros que están en paro, dicen que para atender funciones políticas, la primera hora es aproximadamente las 10.00 de la mañana, buena hora para mí, que tenía que esperar a culminar el expediente y convocatoria de un pleno para notificarlo), a esa concreta hora dicho portavoz del grupo municipal socialista recibe una llamada de cortesía -pero totalmente interesada- de la concejala de régimen jurídico, Camy Domínguez, no para informarle de que al día siguiente hay pleno, puesto que ésa no es su competencia, sino para cerciorarse de que dicho portavoz está o no dispuesto a recoger la convocatoria de sus propios compañeros de partido como hacía el anterior portavoz, pues, según rumores que le han llegado esa misma mañana, el nuevo portavoz que no tiene otra cosa que hacer que dedicarse a la política no está dispuesto a recoger sino su propia convocatoria. Después de confirmarle la hora de la convocatoria, ella le pregunta: “¿Dónde estás tú para llevarte los papeles?” Y él contesta que está en la cafetería del campo de fútbol pero dentro de un rato irá para su casa. Pero ni una sola mención al motivo de la convocatoria cosa que no hubiera sido un problema pues la tenía en mis manos.

La concejala, que no ha llamado para informarle nada sino para rentabilizar los recursos humanos municipales, le pregunta que si él mismo puede recoger la convocatoria de los nueve concejales socialistas ya que no hay notificadores para realizarla y tiene que tirar del conserje para hacer esta función, dejando desatendido el ayuntamiento en cuanto al conserje se refiere. A lo que el portavoz contesta que ya ha hablado con la secretaria y que no va a recoger ninguna convocatoria de ningún compañero. Ella le dice que no sea así, que si para eso es que se ha liberado, e insiste en que no tiene notificador. Él contesta que ya se lo dijo a la secretaria y que pase el notificador por casa de todos los compañeros y si alguno no la recoge entonces y sólo entonces sí la firmaría él. Y añade que “ustedes cuando estaban en la oposición hacían lo mismo”. Ella contesta que eso no es verdad, que ella misma firmó por sus compañeros en muchas ocasiones para agilizar la labor al notificador, que venía a veces a las 6 de la tarde y esas firmas están en los expedientes de las respectivas convocatorias para corroborarlo. La concejala insiste en que si no va a colaborar y que si para eso es que se ha liberado. Y él repite el mismo argumento. En vista de que no consigue colaboración por parte del portavoz, la concejala cuelga el teléfono, se caga en to’ lo que se menea y manda al notificador a casa de todos y cada uno de los miembros del PSOE. La persona que está en su despacho, atenta a toda la conversación, también se va a su lugar a seguir en su trabajo.

Cuando el conserje regresa con la hoja de firmas después de haber convocado a los miembros del pleno, la concejala comprueba que el anterior portavoz ha recogido las convocatorias de varios compañeros. Unos minutos después el actual portavoz socialista se presenta en el Ayuntamiento para interesarse por la convocatoria y saluda a la concejala Camy Domínguez y le dice “ya tengo la convocatoria”. “¡Ah, bien, estupendo, gracias!” Ni se le ocurre a ésta pensar en la versión del cuento que se estaban preparando a su costa.

Hasta ahí mi versión de lo sucedido. Ustedes crean lo que quieran. Es su versión contra la mía. Y sí, Cheo, efectivamente, para otra cosa no sé, pero para portavoz prefiero al anterior que por lo menos tenía consideración con los técnicos y trabajadores municipales, no haciéndolos trabajar por gusto o dejando en entredicho su labor, porque si hay una cosa que tengo clara es que cuando los políticos nos vamos, los técnicos se quedan y el ayuntamiento sigue funcionando. Dentro de la cordialidad habitual a la que estaba acostumbrada con el anterior portavoz, un empresario que no estaba liberado, a veces, con tal de facilitar las labores de notificación, se acercaba él mismo al ayuntamiento a recoger las convocatorias de sus compañeros. Con este nuevo no vale el buen rollito. Hay formas y formas de hacer las cosas y yo tengo entendido que una cosa es hacer oposición y otra hacer obstrucción y me hace mucha gracia que este muchacho saque de quicio, basándose en aspectos formales en los que todos nos podemos equivocar, un tema como el convenio con una empresa que viene a resolver el caos circulatorio que creó el anterior gobierno que él mismo dirigía y en el que el ayuntamiento se ha gastado en pintado de pasos de peatones, semáforos, policías y demás lo inimaginable.

También me hace gracia que quisiera que se les comunicara el pleno en la procesión, cosa totalmente absurda y hasta complicada. Yo me pregunto qué se le puede comunicar a un grupo que asiste a una procesión y que se aleja 50 metros para atrás respecto al resto de miembros corporativos, seguramente como estrategia para dar una impresión de una corporación distinta con su propio alcalde o tal vez de un grupo de gente que no sabe cuál es su puesto en un desfile, como me han dicho algunos. Si es que podríamos decir -y mucha gente corroborarlo- que no coincidimos en toda la procesión sino sólo en el brindis que amablemente nos puso Bienve en su salón cuando llegamos a El Lomo. La banda de música de La Guancha puede dar fe de que iba bastante separada del resto de la procesión debido a la distancia que los miembros de la oposición mantenían respecto al grupo de gobierno. Es que en una de éstas sentí que la banda estaba muy cerca, miré hacia atrás y le dije al alcalde que tenía muuucho frío y éste, percatándose del sentido figurado, me preguntó si los concejales del PSOE se habían ido, yo di por hecho que sí, pero más tarde los volvimos a ver nuevamente detrás, siempre muy detrás.

Entienden que seguramente es que en esos días el pleno no lo teníamos previsto porque incluso la concejala de régimen jurídico, Camy Domínguez, a la pregunta el mismo lunes sobre el motivo de la convocatoria contesta, según dice el portavoz socialista, que no lo sabe, lo que les hace dudar al tratarse de una concejala liberada que debería tener conocimiento por su delegación y estar al día de la gestión administrativa municipal. Aquí queda en entredicho si la versión del portavoz es cierta o no y será con razón, porque no conocían aún la mía.  Y es que esa pregunta y esa respuesta nunca salieron en esa conversación. También aquí se contradice el portavoz o no conoce la trayectoria de su propio grupo.  ¿En qué quedamos? ¿No era que la concejala de régimen jurídico no estaba liberada y su sueldo se había suprimido?

Y si, como dice, todos los liberados deben saber de toda la gestión administrativa municipal ¿cómo es que hay tantos “yo no sé” por contestar en el juzgado (DP 736/2007)? ¿Amnesia selectiva e interesada, tal vez? Pues la mía también podría serlo si esa tal pregunta hubiera existido. Pero viene a resultar que a lo mejor no conozco otros expedientes pero sí sé que se iba a hacer una rotonda ahí desde el mismo momento en que mi compañero Tino tuvo las primeras conversaciones con la empresa y me contó de este logro para nuestro municipio.

Juzguen ustedes la tajadita política e informativa (“el tantito” que llamaba el señor Rolo en el pasado mandato) que sacan algunos de esa demandada “mayor comunicación entre los grupos políticos” y que yo no recuerdo haber catado cuando estuve en la oposición. Cuando quieran les enseño artículos anteriores en los que me quejaba de haber dejado a una clase completa del Manuel de Falla sin hacer un examen de recuperación al que tenían derecho porque me convocaron a un pleno a media mañana.

"Nada será igual si no me miras". A Erik, con cariño

Venía conduciendo aquella noche por la avenida bajo la luz de una luna impresionante y con la música del reproductor de CDs de mi coche cortando suavemente la oscuridad. El vacío en las calles y el sonido tranquilo me trajeron el recuerdo de formas voluptuosas y colores chillones. Mi mente evocaba cada milímetro de lienzo, la voluptuosidad de las curvas, la agudeza de hojas inofensivas, de dragos en todas sus facetas y profundidades, una panorámica con nuestro drago de fondo, unas personas sentadas en el banco frente a él que al mirar fijamente te hace sentir una miopía galopante. O el llamativo drago carnavalero con una mancha redonda de color rosa fosforito muy alegre y desafinando con el entorno. A su lado un señor con cara enfurruñada miméticamente tumbado sobre las raíces del viejo drago. Pedrito pasa la yema de sus dedos a un escaso milímetro del contorno de la figura del viejo gruñón, como procurando no despertarlo para mostrarme lo que acaba de descubrir y que yo conozco desde hace mucho tiempo. Pedrito, que tiene unas nociones de arte que no coinciden con las de todo el mundo ni tienen por qué, se escandaliza de una madera con esbozos cubistas de una dracaena y de un drago oscuro con pájaros semejantes a los trazos de Miró en colores chillones que se expone a su lado. Por allí están los majestuosos dragos de Jaime, uno que flota sobre un cañaveral y otro perdido en la profundidad de marcos concéntricos, y uno de Javier Huerta rodeado de notas musicales que sirvió de cartel a los Encuentros del Drago y la rama de José Luis con un llamativo cielo amarillo y a su lado el realismo y la fuerza de una rama con esos tonos anaranjados de recién deshojada como virginal doncella. En aquel lado también un tríptico de vertiginoso ramaje. Y la callecita empedrada que pasa delante de la casa de la Inquisición sobre cuyo tejado apenas se adivinan las zarpas del legendario dragón. Dos hombres desnudos en una suave y sórdida escena de desamor bajo el drago y junto a ellos un cuerpo desnudo de mujer envuelta en una escena onírica impresionante en la que predomina otra vez el drago lejano cubierto de lo que parecen ser frases inefables. En el escenario las paces de los menceyes… o lo que queda de ella: la escena central en la que todavía permanecen los tres elementos cuya presencia es absolutamente necesaria: el drago, la muerte, el verode… y la emoción de sentir que vas a ser inmortalizada por un objetivo que te mira mientras lo observas atentamente.

“Si miras por las rendijas ventriculares de la máquina engañosa del canto homérico, verás mil bronces aqueos acechando el descuido de los teucros”. Las dos fulgurantes esferas inquietas reclaman una y otra vez las respuestas jamás pronunciadas. Sólo obtienen la intención -o tal vez fue otro ardid de Odiseo- del roce truncado por la razón que no puede imponerse a la caricia de las miradas.